Prameny dopisů, které mám v rameni čekají a tiše v záchvěvu skrání těkají pohybem podobným plameni tak jako opilec který by pil z nejhlubších zátok mých modravých žil Dnes jako vylil by z útrob svých zoufalec přemíru tužeb a včerejší stání co vždycky bez příkras zůstane nakonec opilým matkám co nemají cíl když trhají z dětí svých věnečky víl